Novedades MARZO 2018

El hombre sin rostro es una novela que cuenta las desventuras de las hermanas Franzinni en un internado católico donde además suceden hechos inexplicables. Ellas deberán adaptarse a una vida rígida y dura tras haber gozado de una familia en la que la ternura y el amor eran el pilar fundamental. Las niñas se enfrentarán a un entorno nuevo y hostil bajo la estricta vigilancia de sor Holocausta, una monja de las de la vieja escuela que creen que «la letra con sangre entra». A su pesar, pronto aprenderán las duras lecciones de la vida. Con todos estos elementos, el autor crea una obra en la que trata diversos temas como el paso de la infancia a la madurez, la hipocresía de la religión católica, la alienación de la mujer en una sociedad machista, el valor de la amistad, la arbitrariedad del poder o la inocencia interrumpida.

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A priori, realizar una reseña de una novela sin caer en el «spoiler», se me antoja una tarea difícil y más cuando confluyen tantas tramas y subtramas en un relato regado de situaciones y enclaves variados a lo largo de sus quinientas y pocas páginas.

Básicamente, Exomundos narra la colonización de otros planetas más allá de nuestro Sistema Solar, en los sistemas de Alfa Centauri. Colonización plagada de contratiempos y sorpresas…

Primero convendría apuntar que la historia se divide en seis partes, con el consabido prólogo y el correspondiente epílogo, después del cual se encuentra un apéndice que muestra mapas estelares y planetarios donde discurren las sucesivas narraciones. (…)

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UN MUNDO LLAMADO BADOOM: EL NACIMIENTO COMO ESCRITOR DE ÁNGEL TORRES QUESADA

Foto Diario de Cádiz

Dentro del campo de la ciencia ficción española, el nombre del gaditano Ángel Torres Quesada brilla con luz propia gracias a varios factores. El primero de ellos es, obviamente, su calidad, tanto literaria como argumental, dándose en él la circunstancia nada frecuente de reunir en sus obras la aludida calidad junto con una amenidad que ciertamente se echa mucho de menos en la farragosa ciencia ficción de nuestros días. Por otro lado, se trata de un escritor prolífico que nos ha regalado con obras tan interesantes como la tetralogía de las Islas del Infierno, por poner un único ejemplo, con la cual les aseguro que disfruté enormemente como hacía tiempo que no lo hacía, ciencia ficción norteamericana incluida por supuesto.

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Está anocheciendo y cae la niebla, como entonces. De acuerdo a lo previsto, hoy va a helar de nuevo.

Escucho y clasifico los ruidos de la calle, los del rellano, los de mi propia casa. Verifico la absoluta normalidad mientras compruebo la disposición de los cuadros en la pared del recibidor.

Oigo voces, pero sé que no son más que los ecos de mi propia voz, que el tiempo ha ido amontonando en los rincones y el silencio multiplica espantosamente. (…)

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La negrura de su alma se había tragado cualquier atisbo de sentimientos que pudiera tener. Ahora solo existía un vacío enorme donde antes había un ser humano. Y todo había sido culpa de ella.

Desde el principio, no se habían entendido y, sin embargo, surgió algo entre ellos que creyeron era amor. Bueno, o lo que su especie tomara por amor.

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En mi caso, fue imposible poner a prueba la teoría de los seis grados de separación, pues hice realidad mi sueño a través de una sola persona. Un viejo amigo, organizador del Festival Starmus de Tenerife, me concedió exactamente cinco minutos para hablar con Stephen Hawking en el intervalo entre conferencias.

Cientos de preguntas se arremolinaron en mi mente durante mi peregrinación al oráculo, a pesar de que sabía que solo disponía del tiempo suficiente para formularle una. (…)

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Se sentía desfallecer a causa del dolor insufrible de los tendones; sus vísceras, hinchadas, parecían a punto de estallar… ¡Nunca habría creído que la muerte iba a hacerse desear de tal manera!

Pero al oír la grosera imprecación de su antiguo compañero (el mismo que le había traicionado), torció el cuello entre mil punzadas de martirio para increparlo con los restos de su aliento:

—¡Calla, infeliz! ¿Cómo te atreves a injuriar a este Justo? (…)

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Para mí, las nueve de la mañana es el peor momento del día. Es cuando me digo, invariablemente: «María, la vida te ha tratado muy mal». O bien: «No hay justicia, si yo tengo que pasar por estas cosas». Porque, a medida que la mente de papá se desintegra, parece que se extraña de su cuerpo, que ya no lo reconoce como propio, y se va convirtiendo en un peso muerto incapaz de ofrecer colaboración.

Al levantar las sábanas me recibe una vaharada acre. Contengo el aliento, mientras le retiro los pañales premiados, le limpio con paños húmedos y le pongo polvos de talco. (…)

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Pedro Domingo Mutiñó, más conocido por su seudónimo literario de Domingo Santos, es sin duda uno de los más importantes e internacionales escritores españoles de ciencia ficción. Pese a ser un escritor serio, si hemos de recurrir a la consabida y en ocasiones artificial división entre la ciencia ficción popular y la de mayor empaque, este autor veló sus primeras armas literarias en la cantera de las novelas populares y, más concretamente, en las colecciones Luchadores del Espacio y Espacio, en la primera de las cuales tuvo su bautismo como escritor de ciencia ficción cuando apenas contaba con 18 años de edad.

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WINCHESTER  [Autor: Miguel Angel Aisuro Ramírez]
Audio: WINCHESTER [por Noviembre Nocturno]

Es esta mi muerte, un eterno laberinto. Decenas de habitaciones, pasillos a ninguna parte. Ventanas abiertas a otras sombras interiores. Puertas cerradas sobre muros. Corredores de alucinada distancia que convergen hasta convertirse en minúsculos cuartos. La mansión crece como un tumor sin vigor y sin inteligencia. Yo me deslizo por el polvo del cemento sin dejar rastro, apenas erizando partículas en los montones de aserrín; mi mano roza las paredes dejando la pintura fresca intacta.  (…) (…)  [Extracto]

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Acababan de cumplirse tres meses desde el accidente cuando me dieron de alta. Listo para volver, decía el doctor, y casi curado del todo, decía el fisioterapeuta. Salvo por mi oído derecho inservible y el tener que usar un bastón para andar (lo que me daba cierto aire de dandy victoriano, solía bromear entonces) se me podía considerar un elemento recuperado. Ignorando el dolor, claro, pero eso también tenía solución, porque de nuevo las sustancias químicas volvían a ayudarme a hacerlo todo más llevadero. Así que era el momento de cerrar un asunto pendiente respecto a mi amigo Martín.

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Daoba.

Para muchos este nombre no significa nada. Nada en absoluto: ni siquiera se lo conoce en las secciones más profundas del Ministerio Planetario. Según parece, nunca fue digno de aparecer en la Sala Estelar, donde figura un mapa cósmico con los mundos habitados por nuestra gloriosa Cancillería. Hace como doscientos treinta años se lo mencionaba en un brumoso acuerdo de la Delegación con las autoridades locales. Aparte de eso, apenas queda rastro o huella de su presencia en los archivos.

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Ilustración Jillian Tamaki

Este fue el texto que Ursula K. Le Guin escribió al comienzo de los noventa y que luego repitió con modificaciones a lo largo de varias ocasiones. Porque Úrsula sabía como yo y tantas otras, que somos hombres, pues es el único modo en que se nos ha permitido vivir nuestra vida.

Seguramente algunos lectores estén esperando una cascada de datos y reflexiones, más o menos acertados, sobre Le Guin y el feminismo. No cabe duda de que hay mucha tinta que derramar sobre una autora de su talla humana y literaria, así como de su conexión con el feminismo. (…)

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Antes de empezar a leer esta curiosa antología pensé que aquellas que le daban vida, es decir, Mª Concepción Regueiro Digón y Lola Robles, tejerían, a dos mentes, cada una de las dispares historias narradas desde ese que ya se me antojaba su atractivo epicentro: el «Crazy Bar». Lo cierto es que me moría de curiosidad por ver cómo lo habían hecho y, sobre todo, si yo sería capaz de ver en cada aventura, en cada nuevo párrafo o frase, quién de las dos podría haber perpetrado lo que estuviera aconteciendo: afortunadamente, no juego demasiado a la lotería… quiero decir que no di ni una, y bien empleado me estaba por no haber ojeado el libro, ni si quiera superficialmente, cuando llevo teniéndolo en la famosa «pila» desde hace más de un año y medio.

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Echaba de menos disfrutar de una autora tan imprescindible dentro del panorama de cualquier género que se nos ocurra (porque no me cabe la menor duda de que ella podría con cualquier cosa), como, para mi gusto, poco pródiga. Y es que, que Concepción Regueiro pase tan desapercibida, o se asome tan poco a las novedades editoriales con todo lo que esta mujer sería capaz de contar y su magnífica forma de hacerlo, es algo que a estas alturas no debería estar pasando y, de hecho, habría que ponerle remedio ya. Pero, como de momento solo está en mi mano alentar a los que no la conozcáis a que os acerquéis a su literatura, o meteros prisa en devorarla a esos otros que tengáis sus lecturas todavía pendientes, pues allá voy. Y lo haré con su novela corta Los espíritus del humo, publicada el pasado año por Editorial Cerbero.

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El lunes tengo que visitar a mi abuelita, que acaba de mudarse a Marte. Nada que reprocharle: se merece disfrutar de su jubilación en paz. Sin un atisbo de duda, la Colonia Residencial Amazonis Planitia es un lugar de retiro ideal: tranquila, cálida y con ofertas de ocio. Un paraíso verde y dorado protegido en una cúpula de cristal, es el edén donde todo hijo de vecino querría terminar sus días. Lo comprendo, de verdad. Lo comprendo. Pero… ¿en Marte? ¿Tenía que ser en Marte? ¡La leche bendita! Me queda lejillos, ¿sabes? Menudo coñazo de vida. Cincuenta y ocho millones de kilometrazos en esa chatarra espacial de undécima mano a la que llamo mi nave… ¡Qué gran inicio de semana!

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El monstruo miraba con atención a la niña. Los párpados entreabiertos y un sutil bizqueo de los ojos dorados sugerían su incapacidad para comprender dónde terminaba la carne y comenzaban los hierros. Aquella extraña amalgama entre humano y máquina lo desconcertaba y atraía a la vez.

La reacción del dragón no era una sorpresa para ella, tan consciente del desconcierto que provocaba su estado como de su propia fragilidad. Estaba acostumbrada a despertar las mismas emociones en sus semejantes.  (…)

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Llegué ese atardecer desde la ciudad. Piedras y torres y campanarios y río; arcuaciones lombardas y repique de campanas de otros siglos.

Aparqué el todo terreno. Plaza de pueblo, bancos y arena. Dos muchachos negros, lejos de África, lejos del recuerdo. Tres ancianos hablando sus cosas, cosas de viejos. El barcito, y el perseguidor aroma del café.

Más allá, el pequeño claustro dorado por el añil del anochecer, que llegaba. Me senté en la luz de la tarde, encendí un cigarro ¿qué buscaba? (…)

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La tortuga giró lentamente la cabeza y su cuerpo de metal emitió un chasquido, sus ojos ardientes se encontraron con los de su creador. El diablo puso los brazos en jarras y contempló con orgullo a su criatura.

El caparazón era de plomo, hecho con placas que se ajustaban perfectamente para proteger su cuerpo de fuego. Su vientre y sus patas se veían iluminadas, pues ahí el armazón era más liviano, para permitir el movimiento. De su nariz salía un espeso humo negro.

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El callejón empedrado olía a basura, detergente y flores secas, que junto al calor asfixiante, conseguían marearle. Ela miró al cielo gris plagado de tendidos y suspiró. No entendía los gritos de las mujeres, todo le daba miedo. Se acurrucó contra su hermano Feliks, que miraba el edificio negro intentando evaluarlo. La niña había llegado a la conclusión de que por delante era bonito, por detrás muy feo y lleno de latas con flores muertas. Hasta el suelo estaba lleno de pétalos marchitos, que habrían crujido de no haber tanto barro.

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Clara, querida, definitivamente esto no es como aquel señor, el escritor ese de ciencia ficción, lo pintaba. Este Puerto Marte no tiene nada que ver con lo que contaba en sus relatos. Pero claro, la culpa la tengo yo por intentar ponerme al día con las marcianadas pasadas de moda que atesora mi marido. ¿Seré ingenua? Él y sus tonterías de extraterrestres. Mira que no le veo la gracia, te lo digo de verdad. Y ahora mucho menos. Supongo que la tendría antaño, cuando los terrestres aún incordiábamos únicamente sobre la faz de la Tierra; cuando ahí abajo, se pasaban el tiempo viendo películas de ficción de esas de serie B, Z, H, o como se llamen, ajenos al futuro que se avecinaba sobre nuestras duras cabezotas. (…)

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Madrid, 9 de marzo de 2018: El sector editorial vive desde hace unos meses momentos convulsos debido al conflicto entre las editoriales más importantes de la primera división española. Nos referimos al Grupo Flamígero, que cuenta entre sus filas con los autores más vendidos en nuestro idioma en todo el mundo, y a Mundis Ediciones S.A, la poderosa organización editorial creada en los años 80 por Nacha Ceballos y cuyas filiales se extienden por diversos continentes.

El fichaje de Anier Delanoë, peso pesado y ariete de ventas en Mundis, anunciado por sorpresa a principios de año por Flamígero, ha sumido al sector en una marea de hostilidades que están afectando a la Liga Fantástica Española (LFE). (…)

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Victoria se sentía mal por nada en especial. Como si tuviera el corazón enraizado y un poco inútil. Tampoco era que las raíces, o lo que fuera eso que le tenía preso el pecho, le hubiera crecido de la noche a al mañana. No habría, de hecho, sabido decir en qué momento empezó a respirar con dificultad. Debió de ser en algún tramo entre el azaroso desembarco y la llegada a Carabanchel, donde todo el mundo era más grande que la vida. Estaba Marina, que tenía un dolor por el que todo el mundo la reconocía. A Victoria le daba envidia ese dolor. Le habría gustado un dolor de ese tipo. A veces pensaba que ojalá se le hubiera muerto una madre o un hijo. Eso estaba bien. Eso daba derecho a llorar, no como una raíz de mierda en un ventrículo. Las raíces que crecían dentro del cuerpo eran cosa de locos. De locas en su caso.

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Se nos llama «mitades». No es una mala definición, pues al fin y al cabo somos una parte de algo, una porción que lo completa podría decirse. Somos la fracción de un ser humano. El problema es que nuestra naturaleza no es considerada humana, así que la denominación de «mitades» se aleja del significado real.

Durante mucho tiempo he pensado que si yo fuera humano todo sería diferente y no me sentiría de esta manera. Quizá sería más feliz y no me cuestionaría tanto mi existencia. Pero sé que no puedo ser humano, pues no nací como tal. Los humanos me crearon, o me hicieron nacer como les gusta decir a todos ello. (…)

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La colección Luchadores del Espacio, publicada por la editorial Valenciana y una de las más significadas dentro de la ciencia ficción de serie B española, publicó a lo largo de cerca de diez años (de 1953 a 1963) un total de 234 títulos con periodicidad quincenal¹. Este conjunto de novelas apareció firmado con un total de 29 seudónimos diferentes correspondientes a 27 escritores, dos de los cuales hicieron doblete: Pascual Enguídanos, que firmó como George H. White y Van S. Smith, y Vicente Adam Cardona, que lo hizo como Vic Adams y V.A. Carter.

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A LOS QUE VISITEN LA CASA  [Autor: Regino García]
Audio: A LOS QUE VISITEN LA CASA [por Noviembre Nocturno]

Falta todavía una hora para la cena, pero como venía siendo habitual, el Señor seguramente no tendría apetito.

Llevo más de treinta años al servicio del Marqués de Santamaría, y en todo este tiempo jamás había roto su rutina. (…)  [Extracto]

Leer A LOS QUE VISITEN LA CASA en NGC 3660

—Herr Wilhelm Müller, doctor.

—Bienvenido, señor Müller. Estoy a su disposición; pero, por favor, siéntese y póngase cómodo.

Obedeciendo a la invitación de su interlocutor, el periodista se dirigió hacia la silla que se le ofrecía al tiempo que observaba con interés el lugar en el que se encontraba. Era éste un despacho amplio y luminoso adornado con discreción y abierto a un cuidado jardín que se entreveía a través de los vidrios de la ventana situada en la pared trasera del mismo. (…)

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Pareciera que el mar se hubiese evaporado y después trasladado a las calles de Port Stowe, tal era la niebla. Del cartel de la posada apenas se distinguía el sombrero y las botas, menos aún el nombre.

Un escalofrío le recorrió la espalda: «El hombre invisible» existía, tal como aseguraban los papeles secretos de su tatarabuelo. Dejando atrás aquella chapa metálica movida por el viento, entró con cierta inquietud, como si adivinara en la barra a aquella mujer entrada en carnes, de nariz regordeta y rostro colorado, sirviendo decenas de jarras a individuos de rostros alargados y severos (…)

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¡Qué triste sino vivir eternamente! Sería magnífico descansar al fin, acabar con este errar sin sentido. He perdido la cuenta de los seres que me han hospedado, ya no recuerdo ni su forma ni sus sentimientos, ni su cuerpo ni su mente, pero cada muerte es más dura, cada vida más vacía.

Vengo de un tiempo esplendoroso, destruido en su apogeo por una carambola cósmica. Quizá Dios no juegue a los dados (reconozco que algunos de estos galbros son ingeniosos), pero el Universo se entretiene con los bolos, de eso no cabe duda.  (…)

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—Eres un pesado, Carpenter. Te he contado la dichosa historia de los cids un centenar de veces.

Carpenter ríe, con su dentadura rala y franca. Sabe que me satisface relatar mis experiencias. De todas formas, mientras él esté manipulando mi organismo, no tengo escapatoria.

La temperatura cada día es más alta en este taller. Gotas de sudor brotan del negro rostro de mi mecánico. (…)

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