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| Artículo | José Carlos Canalda | 27 de diciembre |
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ENRIQUE SÁNCHEZ PASCUAL
Siempre que hablemos de la literatura de ciencia ficción popular, o de la literatura popular a secas, tendremos que recordar obligatoriamente a uno de los grandes —tanto en calidad como en cantidad— autores del género, Enrique Sánchez Pascual. Según datos amablemente proporcionados por su hijo Enrique Sánchez Abulí, un reconocido guionista de cómic, Sánchez Pascual nació en Madrid en agosto de 1918. Era estudiante de medicina cuando estalló la Guerra Civil, lo que le obligó a abandonar los estudios. Su condición de combatiente republicano le obligó a exiliarse de España al terminar el conflicto, refugiándose en Francia. Allí conoció a su esposa, Ángeles Abulí, con la que contrajo matrimonio fruto del cual nacieron cinco hijos: (…) |
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| Audio relato | Por David Jasso | 27 de diciembre |
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Hoy he vuelto a soñar con Inglaterra. Echo de menos sus blancas y alargadas costas, la suave lluvia en las mañanas golpeteando sobre mi gorra mientras paseo por el mercado, oyendo a las mujeres ofrecer sus empanadas calientes a los viandantes… Los potentes barcos mercantes abriéndose camino por el Támesis, con sus rudos marineros sin afeitar descargando las valiosas mercancías traídas de ultramar, llenando el puerto con un olor a pescado, a especias y a maravilla… (…) [Extracto] |
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| CRÍTICA: literatura | Pily Barba | 27 de diciembre |
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Conocí a Begoña en persona en mayo de este año, en la Feria del Libro de Madrid, y desde entonces, además de tener la ocasión de asomarme a la arrolladora personalidad de una auténtica amante y, más aún, practicante de la space opera, también he podido oír hablar, en primer lugar, de esta especie de pastiche de Northwest Smith (personaje creado por su adorada Catherine Lucille Moore), o, si lo prefieres, de una especie de Han Solo, pero de la literatura. Claro que una cosa es oír hablar de Cornis Bomper a su propia autora, que ya me dirás el misterio que puede tener que a ella misma le encante este tío, y otra muy distinta trabajar en esta antología, como he tenido el gusto de hacer, y descubrirlo de primerísima mano: con sus encantadoras virtudes, que no son pocas, y sus condenados defectos, que son innumerables. Y así me pasa, que tengo tanto que decir de Don Cornis Bomper, que no sé ni por dónde empezar. |
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| CRÍTICA: literatura | Pily Barba | 27 de diciembre |
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Llevo algún mes que otro rehuyendo hacer el comentario de la última novela de Javier Quevedo Puchal, Ojos verdes, negra sombra (Dilatando Mentes Editorial), entre otras cosas porque, tras su lectura, mis límites de respecto hacia este autor han llegado a cotas que ni el mismo imaginaría, y ahora, me veo metida de lleno en un episodio de odiosa inseguridad; de esa que a veces sentimos los lectores con ganas de transmitir lo que despiertan en nosotros determinadas lecturas, porque, en el fondo, nos vuelve locos pensar que tenemos la posibilidad —y podemos perderla— de llamar la atención de otros consumidores de letras para que estos, al final, lo tengan fácil a la hora de separar el grano de la paja de esa increíble montaña de producción literaria que nos ahoga día a día. Pero, volviendo a esa inseguridad, sinceramente, es una sensación que odio porque es muy paralizante. (…) |
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| CRÍTICA: literatura | Pily Barba | 27 de diciembre |
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«Y habló de putas La Tacones», que se suele decir… Sí, me refiero a que si en mi reseña anterior (de este mismo mes) ya decía que no sabía si sería capaz de haceros ver lo que había sentido durante su lectura, en el caso de Tom Z Stone The fool on the Hill (Cazador de Ratas Editorial) vuelvo a estar en las mismas. Y cómo odio sentirme así. Aunque, tratándose de Stone, es lógico; he dicho tanto de él (Tom Z Stone (Omnium), Cazador de Ratas Editorial), que, sinceramente, no sé si me queda algo por añadir. Afortunadamente, este caballero tiene la fuerza y el carisma suficientes como para largar por sí mismo y, de paso, obligarme a perseguir su estela a la mínima de cambio, una estela que, todo sea dicho, seguí un poquito antes de tiempo. Y aun así, he de decir que, ya en formato libro, la he disfrutado más que la primera vez: el hecho de que supiese lo que iba a suceder no ha influido lo más mínimo. (…) |
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| CRÍTICA: literatura | José Jorquera Blanco | 27 de diciembre |
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Poppy Z. Brite (actualmente Billy Martin) es la autora de referencia dentro de la subcultura gótica de los años 90. Alcanzó rápidamente la fama con su primera novela Lost Souls, traducida en España como El alma del vampiro. Con esta, su segunda novela, la acción vuelve a desarrollarse en la ficticia ciudad de Missing Mile en Carolina del Norte. El protagonista, Trevor McGee, decide enfrentarse a los horrores del pasado y regresar a la casa en la que su familia fue asesinada. Aquí se encontrará con Zach, un pirata informático que está huyendo de la policía y con quien comenzará una relación. La historia girará en torno a sus dos protagonistas, que tendrán que lidiar con los pecados del pasado y el síndrome de culpabilidad del superviviente. La casa, que actuará como un personaje más dentro de la historia, jugará un papel destacado en esta historia sobre fantasmas y casas malditas. |
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| ENTREVISTA: Encuentro 007 con Begoña Pérez Ruiz | 27 de diciembre |
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| Encuentro 007 | Entrevista realizada por Pily Barba | Indice de encuentros | |
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OTROS LUGARES, OTROS TIEMPOS En otros lugares, otros espacios tal vez, en otros tiempos; espacios confinados, tiempos añadidos a la frágil voluntad humana. En otro lugar, otro diox de las probabilidades infinitas (…) |
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ALGO EN EL CAJÓN Podría decirse que todo empezó aquella tarde en la que Láudano organizó el encuentro de oyentes de su programa. Si afirmo esto es porque después de que todo empezara, la pequeña librería de segunda mano cerca de Manuel Becerra que acogió aquella presentación, se convirtió en un lugar de culto donde rezaban en vano para que todo se detuviera y volviese a su estado original. Recuerdo aquellas oscuras noches que duraban días enteros, después de que la energía eléctrica hubiera sido desconectada para siempre, en la que la que por aquella puerta salía una cálida luz anaranjada de las velas que derramaban su cera sobre los libros, y se oía el monótono murmullo de las letanías que tuvieron que inventar para aquella extraña e improvisada liturgia. Era casi lo único que se oía en el silencio de la noche, además de algún grito desgarrado de los que eran devorados o de los que enloquecían en sus casas. |
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EL INCIDENTE AF447 2407 segundos. El vuelo Air France 447, un Airbus 330, vuela hacia París sobre el océano Atlántico. La nave funciona sin problemas y el personal está perfectamente cualificado para su tarea. Sin embargo, hay algo inquietante en el ambiente que el pasajero del asiento 17A percibe. Es un hombre pragmático y escéptico; jamás ha creído en nada que no tenga una demostración científica. Pero por primera vez siente algo que le es ajeno; un miedo inexplicable, una amenaza velada, una sensación de fatalidad. Se afloja el nudo de la corbata y mira por la ventanilla; alrededor del avión hay nubes espesas que se iluminan repentinamente por relámpagos lejanos. El pasajero del asiento 17A ha volado decenas de veces y sabe que eso no supone ningún peligro. Sin embargo, suda y le tiemblan las manos, y no sabe por qué. |
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LA CIUDAD QUE VISITAN LOS DRAGONES La llaman la Ciudad Sagrada. Nunca he entendido por qué. Dista mucho de ser una ciudad, al menos lo que puedo imaginar como tal, teniendo en cuenta los relatos de las más ancianas. Incluso las ruinas devastadas de antiguas urbes por las que mi clan ha pasado alguna vez se asemejan más a lo que en mi mente ha de ser una ciudad. Mucho más que este descampado en medio del desierto donde se reúnen miles de vehículos de diversos clanes. Esto no es una ciudad, solo es la reunión de nuestros propios despojos. Los restos de lo que una vez fuimos, congregados aquí en las fechas que marca nuestro calendario común. Las fechas en las que nos visitan los Dragones. |
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LA PARADOJA —Los fílmicos, ¿son terrestres o alienígenas? —preguntó el joven científico, entrando en el laboratorio de la nave-satélite. El Dr. Lithio lo miró fijamente y sin responder se volvió a mirar al respetable colega que anotaba números cabalísticos, pues eso parecían, al otro extremo de la mesa blanca. —¿Qué pregunta es esa, joven? —dijo este último sin levantar la vista. |
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LA VERDAD SOBRE EL CASO BATENKAITOS Kurt Batenkaitos era un gran científico. Lamentablemente, era también un gran canalla. Poseedor de una soberbia estratosférica acorde con una falta total de escrúpulos, había que adjudicarle también el mérito de haber sido capaz de concitar entre sus colegas una aversión generalizada, en muchos casos convertida en odio, que él desdeñaba atribuyéndolo todo a la envidia. Pese a ello Kurt Batenkaitos seguía siendo un gran científico, lo que no pudo evitar que nadie le creyera cuando hizo pública la noticia de que había construido una máquina del tiempo. (…) |
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SPACESCAPE Desde lo alto del Gran Espolón contemplo la belleza del paisaje. Es delirante, sobrecogedor. Llama al sentido de la maravilla. Me veo obligado a tomar asiento: mis rodillas flaquean de emoción. Es el momento que he esperado toda una vida. Ha merecido la pena. Cierro los ojos un instante, tomo aire profundamente y los abro de nuevo. Un poco más relajado, pierdo mi vista en tan fascinadora visión. Al fondo del precipicio se extiende una vasta llanura, inerte pero hermosa. La llaman la Serenidad Baldía: en su desnudez radica su magia. Aquí y allá duermen algunas rocas un sueño de quién sabe cuántos milenios. (…) |
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TODO POR LA AUDIENCIA Patricio del Valle se despertó envuelto entre las sábanas del triunfo. En sus labios, la sonrisa del éxito. Acababa de hacer historia. Había pulverizado el récord de audiencia y proporcionado a los televidentes una experiencia televisiva nunca vista hasta el momento. Pero se sentía cansado. Estaba pagando los excesos del día anterior. Había salido del estudio más tarde de lo habitual, a las tres de la madrugada. Volando sobre el adormecido asfalto, había tardado solo media hora en llegar a casa. Pero una vez en su domicilio, poseído por la adrenalina, le había costado conciliar el sueño. Había pasado una eternidad en la cama, buscado en vano la paz a un lado y a otro del colchón. Debía haberse dormido a las cinco. Por eso el cansancio acechaba, cobrándose un duro peaje por sus excesos. |
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UNO MISMO QUE SE MUEVE Pedro Bulano no sabía conducir un auto, y lo peor de todo es que temía conducir uno. De modo que se convirtió en el viajero favorito de autobuses y taxis. Ninguno de ellos tenía idea de que llevaban consigo a un auténtico fenómeno; podían pensar que se trataba de un hombre que había extraviado su vehículo o que le había sido retirada la licencia por conducir en estado de ebriedad. Tenía el dinero suficiente para adquirir uno sin ningún problema, pero el hecho de sujetar el volante y controlar un artefacto de más de una tonelada de metal lo aterraba. Su psiquiatra de cabecera, el doctor Huepes, preguntó en una de sus tantas sesiones: —¿Aún no se decide a pagar un curso de manejo? |
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VEREDICTO Ochenta y dos segundos es el tiempo estimado de llegada. Mil ciento cuarenta metros hasta el punto de destino y la gente que se manifiesta en las aceras de la gran avenida es una multitud, incluso a esta distancia del Palacio. Reabro la frecuencia del despliegue de seguridad mientras comparto con el vehículo las instrucciones recibidas para el estacionamiento. Ahmed sigue ensimismado en la documentación; mueve con suavidad las ventanas de la nariz. Me fascina su imagen, ajeno a todo. Antes de que se detenga el vehículo, ya he liberado mis conexiones y estoy preparado para ejecutar mi labor. (…) |
![CD especial NGC 3660 [2008]](https://ngc3660.files.wordpress.com/2017/09/portadacdngc.jpg)
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